El retador

Soy el retador.

Soy el último soldado de la fila, el más pequeño y el del obús oxidado atacando al marine de tres metros con misiles termonucleares y teledirigidos en su chaleco. El aprendiz que ponen en la esquina en las oficinas, el poeta maldito que no leen más que eruditos de mierda cien años después de su muerte, el cocinero que lava el último plato y cierra la cocina tras quedar sucio y maloliente al sacar las bolsas de basura, o el director escondido que levanta cables y todos llaman gaffer. El que se para frente al carrotanque armado con bolsas de mercado para detener una masacre.

En ese orden de apuestas, también estoy habituado a ser el que nadie ve. El gran director me ignora cuando le da la mano a todos; y cuando yo levantaba la mía en la clase del colegio, siempre escogían a otro. Soy el que te amaba desde la esquina del patio central, cuando los chicos rudos y apuestos se agarraban a golpes por salir contigo. Soy el extranjero al que todos tratan como si fuera un paria y que soñaba solo con la atención de la hija del gran khan.

Soy todo eso y el novato que llega al ring con las apuestas cien a uno a favor del campeón.

Pero hoy, querida, solo te digo una cosa. Hoy no me joden más. Contigo o sin tu favor, hoy voy a ganar esta pelea por knockout al primer asalto solo por una sola razón. Sobre cualquier cosa, lo haré porque soy el que nadie ha visto venir y ganará el premio más grande y joderá a todos, todos, todos menos a sí mismo.

Hoy yo, ese mismo, te ganaré para mi.